Привет!
Ответь мне пожалуйста, хотя бы раз, это не сложно. Прошу... мне больше ничего не остается, как просить, а это для меня довольно сложно, учитывая мою гордость. Хотя из-за тебя я ее давно запихнула себе в одно место и закусив губу пишу письма в никуда.
Чем же я так тебя обидела? Еще один вопрос, оставшийся без ответа и доводящий меня периодически до сумасшествия. Прости. Если обидела... прости. Все чего я хочу и о чем прошу - ответ.... хотя бы сухой, злой, не вежливый, но ответ.
Боже, да я даже не знаю человека, которому пишу эту ерунду, ведь столько лет прошло. И ведь чуть не сорвалась и не поехала в выходные на турнир, вручать подарок на день рождения. Остановили, так вовремя, появившиеся дела. Почему меня трясет от одной только мысли о том, что я могу столкнуться с тобой на улицах города или доеду однажды до клуба, чтобы просто посмотреть на то каким ты стал? Пора уже выкинуть эту бредятину из башки, но нет, я ж двинутая на всю голову, больная, причем не излечимо, похоже....
Мне бы книги писать, а я ерунду пишу и не отправляю, оставляю в голове... в черновиках. д-у-р-а. Это у других чувства и любовь, а у меня психическое расстройство, помешательство и преследование....